A vidraça respira,
um sopro breve,
e o mundo dissolve-se em névoa.
As linhas da rua,
os rostos que passam,
tornam-se apenas manchas,
como se a memória fosse água
a escorrer devagar.
Embaciado,
o instante não se fixa:
é vapor que se levanta,
é silêncio que se repete,
é o contorno de um gesto
que nunca chega a ser inteiro.
E eu,
diante da superfície turva,
procuro o que resta —
um traço,
um reflexo,
um rumor de luz
que insiste em permanecer.
Macau, 3 de Junho de 2026
Na névoa roxa do meu tédio vago,
Ai bolas, chove um sonho mal‑dizente;
A alma arrasta-se, trôpega e doente,
Entre suspiros, tretas e um mau fado.
O tempo, esse sacana, lento e amargo,
Rói-me a esperança, diabo persistente;
E eu penso: raios partam o presente,
Que tudo passa e nada fica em pago.
Ó vida, que chatice a tua dança,
Promessas vãs, conversa de tasca,
Um verso torto a rir da desgraça.
E nesta dor que em bruma se balança,
Digo asneiras ao vento que me lasca,
Só para ouvir a noite dar-me troça.
Macau, 24 de Maio de 2026
Chove em Macau.
A tarde desfaz-se em cinza lento,
como um pensamento que não chega a ser memória.
Sob o abrigo gasto da paragem,
aguardo pelo autocarro;
eu, e o cansaço antigo das horas.
A chuva cai em fios de silêncio,
bordando o chão de reflexos mortos;
as luzes tremem, pálidas,
como lanternas vistas através de um sonho.
Tudo é espera.
O tempo escorre pelos telhados
e entra-me nos ossos
com uma saudade sem nome.
Passam rostos, sombras molhadas,
ninguém me vê.
Sou apenas mais um intervalo
entre a chuva e o destino.
Ah, Macau…
cidade suspensa entre águas e esquecimento,
onde até o coração aprende
a esperar sem esperança.
O autocarro tarda.
A chuva não.
Macau, 15 de Maio de 2026
Ao Vicente Lucas
Na névoa lenta de um campo vazio,
fica suspenso o gesto que não regressa.
A relva, ainda marcada, guarda
o peso leve dos teus passos,
como se o tempo hesitasse em apagar-te.
Vicente, nome que ecoa baixo,
quase sussurro nas bancadas mudas,
onde o azul se torna memória
e o jogo se dissolve em ausência.
Há um silêncio mais denso que a noite,
feito de partidas que não escolhem hora.
E tu, agora distante,
permaneces no instante interrompido,
como uma bola parada
antes do toque final.
Macau, 17 de Abril de 2026
Macau é um interstício do tempo, um palimpsesto vivo onde civilizações se entretecem em silêncio espesso.
Caminho pelas suas vielas como quem pisa sobre pergaminhos, escutando o murmúrio dos séculos que ali repousam, encobertos pela humidade do trópico e pelo labor invisível da memória. As fachadas, tisnadas pela maresia e pelo musgo, não exibem decadência, mas antes um testemunho silencioso de glórias que se recusam ao esquecimento.
Aqui, o Oriente e o Ocidente não se afrontam, antes se enlaçam com a delicadeza de um ritual antigo. Entre o aroma pungente do sândalo e o eco longínquo de um sino colonial, pulsa uma consonância frágil, quase imperceptível, que sustenta a alma da cidade; uma alma feita de contradição e permanência.
Macau expressa-se por entre línguas sobrepostas e símbolos cruzados; não se entrega ao olhar apressado, nem ao espírito superficial. Há nela um carácter litúrgico, uma solenidade sussurrada, como se cada esquina fosse altar e cada sombra um relicário. A sua essência revela-se nos interstícios: no claustro de uma igreja deserta, no interior sombrio de um templo taoista, na caligrafia descorada de uma tabuleta esquecida.
Não é cidade que se possua: é cidade que se consente.
Macau não se oferece ao forasteiro, impõe-lhe o silêncio, exige-lhe demora, convida-o a perder-se para que se possa encontrar.
É metáfora de si própria, um fragmento suspenso entre eras, onde o tempo não escorre, paira.
Macau, 20 de Maio de 2025
Na vereda de Camões, ressoa a tradição,
Cada
vocábulo uma relíquia, um panteão.
Complexa na
gramática, sublime na sua arte,
A língua
portuguesa, erudita, se aparte.
Nos
labirintos da sintaxe, a história se inscreve,
Tempo e
modos se entrelaçam, onde o espírito concebe.
Sábia na sua
essência, desafiadora no seu ser,
A voz de um
povo antigo, a lutar por entender.
Eis o
português, sinfonia de eras concatenadas,
Nas suas
sílabas, ecos de epopeias celebradas.
Neste idioma
se confundem mitos e verdades,
Uma
tessitura de léxicos, morada de saudades.
É a voz, com
timbre de marejar,
Cada termo um
peso, um legado a honrar.
Intrincada no
seu imo, complexa por devoção,
Nos meandros
gramaticais, descobre-se uma nação.
Que fale o
poeta, que escreva o letrado,
Pessoa,
Sophia ou Ary, cada verso é sagrado.
E na sua
complexidade, uma beleza sem igual,
Português, uma
língua universal.
Macau, 5 de Maio de
2024 - Dia mundial da língua portuguesa
Para comemorar o Dia Mundial da Poesia, um inédito
